Dopo una pausa pranzo vacanziera con vista mare, scivolo lentamente verso le poltroncine color verde acqua della Sala Perla. Oggi è il 2 settembre e un confuso agglomerato umano con annesso brusio di sottofondo attende impaziente la proiezione del giorno: Hoard, di Luna Carmoon. Non so chi sia la regista e sono scusato, ma non lo sono affatto per un altro motivo, non conosco Joseph Quinn. Chiedo informazioni a riguardo e comprendo l’entusiasmo: attore in Stranger Things. La presenza di Quinn in sala rende l’atmosfera vibrante e un lungo applauso segue la presentazione di ogni membro del cast da parte di Beatrice Fiorentino, Delegata ufficiale della Settimana Internazionale della Critica. Ultima ad essere menzionata, ovviamente, è la regista. Luna si alza, sorride sotto la chioma rossa, ringrazia il pubblico per l’accoglienza, si gira e rigira cercando lo sguardo complice dei suoi compagni di avventura, io la fisso attentamente e scorgo in lei un nonsochè di diverso. A quel punto ondeggia verso il palcoscenico in direzione di Beatrice per i ringraziamenti di rito. Non vedo l’ora di sentirla parlare e la sua voce non tradisce le aspettative: l’accento è londinese, il timbro è caldo e rotondo, fin troppo rilassato, fin troppo seducente. La osservo in silenzio. Sembra un essere totalmente libero, appena sceso da un altro pianeta, svincolato dalle regole degli uomini comuni, in completa (dis)armonia con il Tutto. Forse è fatta, mi dico io, o forse è semplicemente se stessa. Termina il discorsetto dicendo qualcosa del tipo: «sento dell’energia positiva nell’aria». Gli spettatori apprezzano. Scroscio di applausi. Torna con passo felpato a sedersi in platea, abbraccia il coprotagonista Joseph e la protagonista Saura Leon, si mette comoda sulla poltroncina per poi sprofondarci dentro, il buio cala in sala. Dopo due ore e sei minuti le luci si riaccendono, i titoli di coda scorrono lentamente e io finalmente capisco: per l’originalità del contenuto, per l’urgenza del messaggio, per la stravaganza, la veemenza e la follia dei personaggi rappresentati, Hoard è lei. È Luna Carmoon. (Lorenzo Zampini)

Il rapporto simbiotico, teneramente malato, tra una madre, sua figlia Maria e la casa che abitano. È una follia visiva, putrescente e squallida, quella che ci viene presentata: lo spazio scenico e il sistematico affastellamento di rifiuti – sacchi dell’immondizia, elementi organici, animali morti – sono perfettamente sovrapponibili. Eppure, nulla di questo disturba: la madre, nonostante l’inadeguatezza, è amorevole; la figlia comprensiva. La loro intimità, inaccessibile proprio perché schermata da quell’ammasso di pattume, quali questo fosse il loro “rifiuto” contro la vita piccolo borghese, invidiabile. Poi, però, proprio la vita piccolo borghese fa breccia nella delicata fortezza di premura e ossessione: un incidente domestico, gli assistenti sociali, l’affido. Stacco. Sono passati dieci anni. Maria è cresciuta, lontana dalla madre. Eppure, il repellente e il rivoltante, su di lei esercitano ancora un fascino enorme. Sono ancora parte integrante, se non fondante, della sua vita di adolescente. È ciò che, ancestralmente, la unisce ancora alla madre, il cordone reciso con violenza di cui cerca disperatamente i pezzi e, possibilmente, di infilarli in un sacco dell’umido e nasconderli sotto il letto. L’elaborazione della perdita passa attraverso l’assimilazione inconscia prima, parossistica poi, consape- vole infine, degli elementi identitari che la legano al ricordo: il suo, quello di un’infanzia felice ma confusa, e quello della madre, ormai sbiadito nel tempo. Tutto passa attraverso il vaglio della purulenza: il suo rapporto con gli altri, la scoperta della sessualità, persino il lutto. L’incontro con Michael, con cui condivide l’ossessiva ricerca per la depravazione, porta a una lotta rabbiosa, dove giochi di potere e sopraffazione si intrecciano a una ritrovata tenerezza, seppur malinconica. Questo confronto servirà per Maria a risvegliare dal torpore l’amore per la madre, e per se stessa. Uno degli esordi più straordinari degli ultimi anni. Attenzione a Luna Carmoon (Federico Mango)

Immaginate un sacco nero, di quelli che la gente usa per gettare i rifiuti. Immaginatelo buttato a caso sul marciapiede grigio di un vicolo deserto e spento. Un sacco nero strabordante di liquido marrone, che puzza di carcassa in putrefazione. Immaginate di chinarvi sopra quell’immonda creatura inanimata e raccoglierla e scuoterla, sino a farne uscire il contenuto. E con vostra grande sorpresa scoprite che quella roba informe vi piace, vi affascina, e che non ha poi un così cattivo odore, e allora provate ad assaggiarla, e anche il sapore non è male. Hoard è questo: un’impresa audace e incredibilmente affascinante attraverso gli oscuri recessi del labirinto umano. Luna Carmoon, giovane regista britannica qui al suo esordio, costruisce il quadro di vita di Maria, legandone indissolubilmente passato e presente. Il controverso rapporto con l’imponente figura della madre, Cynthia, donna gravemente malata di disposofobia (accumulo compulsivo), riemergerà dal passato con forza psicologica demolitrice nella vita adulta della ragazza, che si troverà invischiata suo malgrado in un vortice destabilizzante di rimpianti e ossessioni. Il dolore e il crescente legame con Michael condurranno Maria a recuperare le manie della madre, nel disperato tentativo di restituire a se stessa l’amore di cui è stata privata da bambina. Luna Carmoon orchestra un psicodramma macabro e folle, in cui il movimento degli attori è costretto all’interno di un quadro scenico soffocato da cumuli infiniti di spazzatura. Attraverso il concetto dello scarto, Luna costruisce un teatro umano disfunzionale, capace di invertire i concetti di disgustoso e gradevole, di amore e ricatto psicologico, in un controverso amalgama sociologico dalla forte componente sovvertiva. La pellicola è un’opera prima eccezionale, una finestra spalancata su un frammento forse mai raccontato dell’aggrovigliato e complesso teatro dell’umano. (Luca Fron)