Che sia la Nefertiti di Nadia Trevisan e Alberto Fasulo a produrre il convincente esordio nel lungometraggio della giovane Laura Samani, non appare casuale. La casa produttrice di San Vito al Tagliamento ha saputo in pochi anni costruirsi una forte identità filmica, calata nel territorio del Friuli-Venezia Giulia, permeabile alle suggestioni provenienti dal confine orientale e in attento ascolto di quel ricco sostrato di storie, narrazioni e mitologie che dalla dimensione intima dell’infinitamente piccolo sanno espandersi in cerchi concentrici alla riflessione storica trasversale.
Piccolo corpo, applaudito alla Semaine de la Critique di Cannes, situa all’alba del 900 la vicenda in medias res di Agata, giovane puerpera che dà alla luce una bambina morta: decisa a evitare alla piccola anima il destino ineluttabile di scomparire nel Limbo, la ragazza abbandona il proprio villaggio di pescatori per raggiungere con l’aiuto di Lince – misterioso giovane incontrato nei boschi – un santuario sui monti dove si dice sia possibile ottenere il miracolo di risvegliare i neonati morti il tempo di un respiro, quanto occorre per somministrare un frettoloso battesimo.
Samani, che già con il corto La santa che dorme (2016) aveva dimostrato una sensibile fascinazione verso i territori del misticismo contadino e le narrazioni del folklore, parte qui da un dato reale (la diffusione per tutto l’arco alpino di questi “santuari del respiro”), per costruire una fiaba di encomiabile chiarezza e suggestione, esercitando un fermo controllo su tutti gli aspetti della costruzione filmica.
A cominciare dalla scelta di un paesaggio naturale che si fa eco del paesaggio interiore dei personaggi, chiamando giocoforza il ricorso soprattutto ad attori non professionisti (oltre alla brava protagonista Celeste Cescutti, intere famiglie sono state coinvolte nelle riprese) e l’utilizzo del dialetto friulano, che porta alla mente lo straordinario sceneggiato di Vittorio Cottafavi, Maria Zef (1981), ambientato in quella stessa Carnia che offre a Piccolo corpo volti veri, scorci naturalistici di grande suggestione e la durezza di una lingua che ha il potere di dare concretezza anche all’esperienza del miracolo.
Attorno alla definizione del miracolo, strappato alla religiosità formale per essere restituito all’esperienza autentica dell’individuo, Samani costruisce la tensione che muove Agata verso il compimento del suo destino, in un susseguirsi di tappe che inverano i topoi del racconto fiabesco: il viaggio, gli incontri/prove, i compagni/aiutanti, i pegni magici.
Là dove l’ostinazione della giovane – quasi in “selvatica” opposizione alla dottrina spirituale della Chiesa e alla sua autoritaria manifestazione temporale – richiama alla mente il Menocchio dell’omonimo film di Fasulo, Samani sceglie però di allontanarsi dall’asciutta cronaca giudiziaria del mugnaio eretico, addentrandosi con coraggio nei territori di una messinscena che si confronta apertamente con il fantastico, interrogandosi sui limiti dello sguardo e sulla capacità del cinema di mostrare l’(in)visibile.
Il miracolo è quello che vediamo nel finale, o non è forse piuttosto quello che si è intessuto con silente evidenza, passo dopo passo, nel viaggio di Agata? Un miracolo il cui segno non può che essere femminile, liquido. Un segno d’acqua che si manifesta lungo tutto l’arco narrativo, dal mare iniziale al lago conclusivo, attraversando liquidi amniotici, latte materno, sangue, lacrime – per arrivare a farsi verbo.
Luca Mantovani