Scrivere di un conclamato capolavoro della Settima arte non è mai semplice. Il rischio è di aggiungere parole alle tante già spese, sovrapponendo filtri a una visione che – in virtù della sua cristallina perfezione – conquista da sé il proprio status e, dunque, le proprie ragioni.
Ciò è tanto più vero se il film in questione è La doppia vita di Veronica, opera «di pure emozioni» nella definizione del suo stesso autore, il compianto Krzysztof Kieślowski (di cui, nel 2021, correvano gli 80 anni dalla nascita, i 25 dalla prematura scomparsa e i 30 del film stesso). Il regista polacco realizza con La double vie de Véronique uno dei vertici della sua poetica, nonché uno dei suoi film più amati per l’impressionante capacità di parlare direttamente all’emotività dello spettatore.
A una vicenda che sulla carta potrebbe risultare macchinosa e oscura – quella di Veronica che visse due volte – Kieślowski contrappone la luminosa chiarezza di una messinscena tanto ricca e controllata da mutare in immagine l’universo emotivo delle protagoniste. Anzi, della protagonista.
Sì, perché la pretesa doppiezza di Weronika/Véronique è in realtà un’unità palesata fin dal titolo. Le due hanno genitori differenti, nascono e crescono una in Polonia e l’altra in Francia, ma sono di fatto la stessa persona. In certa misura lo sanno, o piuttosto lo sentono, sentono di non essere «sole al mondo» e il tempo del racconto filmico è quello che occorre a Véronique per maturare questa consapevolezza. Weronika ha per prima l’epifania, unica testimone cosciente del breve momento in cui la vita sdoppiata delle due ragazze condivide i medesimi tempo e spazio: ecco allora che il suo morire (ma di questa morte è lecito dubitare) è condizione necessaria all’evolvere di Véronique, come chiarito dallo spettacolo di marionette in cui la ballerina/crisalide deve prima tragicamente soccombere, per rinascere fata/farfalla.
Weronika infatti muore al culmine della sua parabola, nel momento di massimo splendore: è innamorata, partecipe di sé e del mondo che la circonda, e sta realizzando il sogno di esibirsi come cantante solista. Al termine dell’assolo cade a terra priva di vita, mentre la sua anima si libra in volo sulla platea. Kieślowski gira in soggettiva entrambe le scene, così come la successiva del funerale della ragazza, quasi a suggerire che il suo sguardo, la sua più intima essenza, non sono andati perduti. Lo sguardo di Weronika perdura e raggiunge Véronique a Parigi per guidarla («so sempre cosa devo fare», confessa la ragazza al marionettista di cui si sta innamorando), fino a diventare, nel pre finale, la soggettiva di Véronique stessa.
La doppia vita di Veronica è un saggio cinematografico inarrivabile per la precisione con cui riflette sulla potenza che sguardo interiore ed esteriore – se coincidenti – hanno di plasmare il mondo, di declinare la percezione collettiva sulle note di un’esperienza intima così esemplare da farsi universale, prisma che dilata le geografie del reale. Le metafore visive di Kieślowski sono ricchissime e sorprendenti: la macchina da presa indugia su specchi e riflessi, osserva attraverso tende, ombre e vetri deformanti, insieme alle protagoniste attraversa pulviscoli di luce e guarda attraverso una sfera trasparente che letteralmente capovolge il mondo.
Un invito a lasciare le vie della ragione per quelle imperscrutabili del desiderio. Invito raddoppiato dalle sublimi musiche di Preisner in cui, attraverso l’opera del compositore fittizio Van den Budenmayer, riecheggia l’invocazione dantesca a quanti «desiderosi d’ascoltar» non temono di mettersi per un mare che «già mai non si corse».

Luca Mantovani